"NI SIQUIERA SOY POLVO" de J.L. BORGES

1. NI SIQUIERA SOY POLVO
   
   No quiero ser quien soy. La avara suerte
   me ha deparado el siglo diecisiete,
   el polvo y la rutina de Castilla,
   las cosas repetidas, la mañana
   que, prometiendo el hoy, nos da la víspera,
   la plática del cura y del barbero,
   la soledad que va dejando el tiempo
   y una vaga sobrina analfabeta.
   Soy hombre entrado en años. Una página
   casual me reveló no usadas voces
   que me buscaban, Amadís y Urganda.
   Vendí mis tierras y compré los libros
   que historian cabalmente las empresas:
   el Grial, que recogió la sangre humana
   que el Hijo derramó para salvarnos,
   el ídolo de oro de Mahoma,
   los hierros, las almenas, las banderas
   y las operaciones de la magia.
   Cristianos caballeros recorrían
   los reinos de la tierra, vindicando
   el honor ultrajado o imponiendo
   justicia con los filos de la espada.
   Quiera Dios que un enviado restituya
   a nuestro tiempo ese ejercicio noble.
   Mis sueños lo divisan. Lo he sentido
   a veces en mi triste carne célibe.
   No sé aún su nombre. Yo, Quijano,
   seré ese paladín. Seré mi sueño.
   En esta vieja casa hay una adarga
   antigua y una hoja de Toledo
   y una lanza y los libros verdaderos
   que a mi brazo prometen la victoria.
   ¿A mi brazo? Mi cara (que no he visto)
   no proyecta una cara en el espejo.
   Ni siquiera soy polvo. Soy un sueño
   que entreteje en el sueño y la vigilia
   mi hermano y padre, el capitán Cervantes,
   que militó en los mares de Lepanto
   y supo unos latines y algo de árabe...
   Para que yo pueda soñar al otro
   cuya verde memoria será parte
   de los días del hombre, te suplico:
   mi Dios, mi soñador, sigue soñándome.